Ojala y mi alma rompiera sus nudillos en el cruel concreto, que mi piel hinchada y mis ojos saltones revienten al salir por los resquicios de luz; ojala y el viento desprenda poco a poco de mi piel el brillo y de mis pies la tierra reclame los huesos.
Una vez estar muerto sin estarlo, sentir el arrugarse de los gusanos en mi piel, empezando por mis ojos terrosos, clavados en un cuerpo perdido debajo de un montón de piedras, con la espesura de la sangre que ruidosas moscas rondan como rondan los animales todo lo muerto: con asco y resignación.

Que bueno sería tallarse en las peligrosas lijas del cuarto, que bueno sentir mi espalda pelada con coraje de estar aquí dentro, los huesos y el amarillo líquido de las articulaciones salir por mis codos , asomarse al ardor del calor asfixiante, de sudor impregnando en tantas horas de espera.

El dulce chorrear de la sangre y mi alma por aquí, el observar derramarse por la coladera esa dulce y mágica sustancia que permite que aún siga vivo. Que triste depender de brazos que mienten al presionar espaldas, de manos que saludan con una detrás, de compasión y envidia, de amor propio y un extraño sentido de la gravedad de sus cuerpos, que triste sentirse atrapado, violado, en este inerte cuerpo, que en su reducida visión del mundo, en su triste agonía, aún alcanza a contemplar una rosa. Símbolo de la eterna belleza…¿a dónde volarías tierna y delicada flor, si la tierra no te retuviese celosa? ... ¿a dónde llegaría el albatros en las profundidades del mar, a dónde volarías pez?...quizá fuera de la órbita para ya no querer moverte mas, para ser una estrella en el negro infinito del cielo, para dejarte dibujar en un papel.

Cuerpo, una mentira, dulce cárcel de los sentidos, ojala no me engañara al llevarte donde mis ideas me sugieren, ojala y arriesgue tu fuerza y te empuje del barranco, para liberar por fin , y sin el miedo en mi espalda, mi agitada y temblorosa alma.

Canto al diablo

Las babas del diablo caen sobre nosotros,
y nos embarramos en cada acto de ellas,
y bailoteando juntas, cargamos danzantes
una docena de filosofías, polvo de estrellas.

Del fúnebre andar a oscuras
Los del reino de la esperanza
Agachados, entrando por ranuras
Que la mano de dios no alcanza.

En aquella melancólica pintura
la mirada agacha el Mesías
Prometiendo la eterna cura
Con sus delicadas manos frías

Allá algún viejo dios caprichoso
Acostado en una nube
Mira con gracia sutil
Al hombre, sufrir penoso.


2
Pobre diablo, querido amigo
Tienes en tus manos las fichas rotas
De un dios que se alejó
Después de aclarado su propio destino

Te arrojó monedas al infierno
Es decir, a esta dulce tierra
A vivir entre nosotros
En esta eterna guerra…




Te llaman impostor, padre de la mentira
Si te negaras ser el diablo, dios deduciría
Puesto que parece que siempre mientes…

Pero como tú sabes que el sabe que tu mientes,
Dirías que sí, que eres el diablo.
Para que el creyese que no lo eres…

3
Pero como te imaginas que el ya sabe
que tu sabes que el sabe…

Dirás “¡Oh Javéh!
¡Vaya maldición!
¿Soy yo realmente el diablo?”

Pobre diablo, objeto de culpa!

Que el hombre como las heces
Saca de sí con un suspiro de alegría
De ese arrojar la piedra…

Pobre insensato!
Si es él mismo el mal
que en vano, se suicida.

No es posible que me haya levantado otra vez tarde por eso de que en la clase de cine hay un ticher tan teto, sonso, bofo,ñoño,sope, topil, papa, ah!, papa!, esa me gusta màs...ejm. en desuso: "mmmbuen niño pendejo maestro papa mmmm mmmm" aunque muchos "orale wey chale que papa" en fin, lo pendejo nadie se lo quita, y a mi me da por pensar que el sabe que yo me aprovecho de que el no puede decirme nada si llego tarde,vaya graduado en guionismo, el piensa que soy un sin-ver-guen-za y que si no habitara la clase como distraido en la fila de nombres que escribe en la pizarra mirandolo aprobatorio como si supiera màs que el, serìa sòlo porque tengo poca madre, o porque viò que ya me di cuenta en èl que el hecho de que el estè ahì parado, en un hablar dòcil y entrecortado, es el resultado del fracaso que conlleva cargar sueños en el arte justamente cuando no hay dinero, cuando avientas la moneda a la suerte y te mueves(por la musik, el cine, generalmente las mas sufribles), si, te mueves en este circulo (ciclo,culo, circo) intercurtural de expresiones de las mayorìas-minorìas-revoltosos-rebelados-revolucionarios, algunos con pantalon del che y playera lacoste, gorra von dutch, lentes estilo Mario Almada, Lenny Kravitz, la estètica del tio chico-roto como de experiencia, barbudo a la YISUS (Jesus) ,como una mezcla de todos los tiempos, el vodevil y el punk de moda en una niña dialogando o cogiendo (en el asiento trasero de un tipo de sudadera futbolera con numerito y nombrecito, jeans acampanados, converse,adidas, dc o vans, da igual) con un skato (igual pero este trae rastas,a veces la patineta), aunque el acceso al verdadero metro subterràneo y metaglobal, aquel donde se encuentran los que en realidad cuidan las calles y el orden social, centinelas que viajan en metro , acomodan escritorios, chocan copas con los judìos, los gays millonarios, el opus, que seyo, aquellos que viven en un estudio o en un laboratorio, los ansiosos de informaciòn y nuevas formas de interpetaciòn, ahh, algunos poetas mandandose cartas...el verdadero conocer tambien esta por encima de nosotros, dependiendo el strato en el que vivas, aunque muchos sin tener los medios de consumir cultura la alcanzan (por un poco d internet y cuates),por ahi sueles ver a un chico que compra revistas como marvin, la mosca, el huevo, rolling stone para estar al pedo, al tiro, a dìa, a las vivas, gallo, trucha, y entonces convives en el circulo ingles, frances, italiano, japones, solo para ver la tecnologia y el arte del futuro, los posts y los ciclos, la moda que estara en boga, todo esto dependiendo de la estabilidad del sistema econòmico, que a estas alturas, usas un vestido de noche estilo militar, o cantas electro jungle dark dance gòtico clash cumbia mix con j lo techno techno cumbia, o los colores cambian de posiciòn, la publicidad , todo lo que consumimos cambia de color, sabes en que se basan para escoger los colores?, en ratas, si, en ratas, que adoran el dulce despues de la grasa, luego del azucar prefieren la sal, el pan, la soda, la manteca, el chocolate, drogas suaves para gente suave, que bien ver a todos caminar y oliendose el culo,actuan como si la soledad no fuera lo màs fino de una persona, su exquisita perdiciòn en el gusto de elegir lo que le place, bailar en medio de la calle, entregarse a la creaciòn de ridiculeces y coincidencias, en la luz, en las formas capr¡chosas, realizando consultas gratis de amor, una mochila, una camara, el momento, el espacio, el clima y el amor callejero, resultado de esa hermosa capacidad de respirar a las personas. Una exquisita canciòn.
Ayer mientras veìa un disco, un chavo se me acercò y empezamos a hablar de mùsika, y de aquellos que caminan en otra cuadra, en otra avenida, se suele pensar en la matrix si quieres concluir rapido y quedarte parado con cara de idiota,o puedes pensar en el ruido del metro al frenar en la estaciòn, alguien saldra de ese vagòn, ese asesino, ese centinela, y se veràn y si cruzaran y voltaran a verse. No serà el club de la pelea.
Por lo pronto ya no fui a clases pero abrazo mi guitarra, me desmayo en la bateria , seguire buscando ese sonido en mi cabeza, maldito pececillo que salta de mujer a notas, el maestro se puede ir a la verga, tengo que hacer mi guiòn y decorar la casa.

Mis autores favoritos

Aqui enumero algunos de mis escritores favoritos y algunos breves porqués....


Antonin Artaud. Ya alguna vez Nietzche hablaba en Zaratustra sobre la gran mentira de los poetas, que subliman las cosas para luego vivirlas en la pasión más insulsa, peor aún que Nieztsche no conocío a Artaud: Un momo, un entretenedor universal que más que desnudar las cosas las violaba mientras la mentira pataleaba entre morales desgastadas por engaños universales, a pesar de parecer un loco, este tipo sabe utilizar la ofensa educadamente, así como las palabras adecuadas para enmarcar con un aire de absurda voluntad lo que parece despreciar a veces en manos de los hombres, la vida.

Goethe. Su imperiosa negativa a la filosofía griega, la portentosa figura de dios que quizo abrazar una poetica historia del hombre, la exactitud de la palabra y la belleza que las cosas tomas en sus escritos, pueden suceder a un extraño sentido del más allá, a un calor que aún brilla despues de cerrar Fausto.

Cortázar. Existe a veces un cierto sentido histórico de identidad que nos empuja hacia la tierra buscando en medio de gusanos y de maleza ese objeto, esa verdad o lo que tiene forma de ella, las letras que han escapado a los ojos europeos, a los ojos orientales, e incluso , desde dentro, se han visto enterradas algunas cuevas, me refiero a la pluma del Sr. Cortázar , y aveces me seduce la idea de hablar de el, de hundirme cuando no encuentro una verdad mas fuerte que escapar, que portarme como un gato o como un reptil, para caer , entre telarañas y tejados, humedo y erizado, entre cada juego de sus cuentos, de las breves historias que aún finalizadas me preguntan lo que debo hacer, lo que sigue, lo que pasó, y en donde, y hacia que lugar, he de dirigirme para buscar la palabra escondida en el cementerio de frases gastadas y abstracciones baratas que tanto color y sabor artificial e imágenes radioactivas han ido enterrando para dejar algunos cadaveres que preguntan el curso de sus pies , que se les quedan mirando , mientras Cortázar, con aquellas breves ilusiones vueltas vida, tomando el saxofón y alejandose del mundo, se pregunta a donde , a que playa, seran arrojados , aquellos millones de libros que han de aplastarnos.

Papini . Si fuera solo por sus ojos, se creería que fue víctima de algun perverso experimento científico, de algún shock parecido al de la epilepsia, quizá parece más que sus ojos desviados pretendendieron mantenerse instalados en cada historia que emana de Gog o de El Diablo o de El Libro Negro. Su presencia en cada reclamo que escapa furtivamente de sus escritos, de sus historias continuadas, se mantiene vigente para darnos la otra cara de la historia: el arte es la ultima alternativa del hombre, bien lo sabía al pronunciar su ateísmo, bien continuó esa larga carrera de escritor, al rechazar la idea del historiador que sufre en la pluma que vacila al pintar con palabras huecas la realidad de los acontecimientos. Hubo de regresar a la religión quien-sabe-por-qué-influencias, pero esto es lo de menos cuando uno ve , aún despues de todo, a este tipo que se nos queda mirando.
Baudelaire. En ese hermoso afán por derramar en sudor la poesía que sufría instalado en el nervio del mundo, el Gran Señor, Maestre de la palabra, encarna en sus escritos al hombre de carne y hueso, siniestro y contradictorio, fugaz, imbécil, al arrastrado por la corriente de sus cegadoras visiones, al que nada en ríos sangrientos e historias acabadas , en relatos de sal , alejado del mar, instalando el corazón lejos de la marea y las estrellas; trae de regreso a Jesus para burlarse de el, le habla a los viejos dioses griegos para enfrentarlos , da un viaje en un albatros por los barcos de Rimbaud, para llegar a las Islas Orientales, para hacer nace un corazón nietzscheniano.

Mi amado papini

"...Alguna vez las hojas se apartaban o se reunían todas en el fondo y entonces veía en el agua mi rostro y lo contemplaba tan largamente que me parecía no existir más por mí mismo, con mi cuerpo, sino ser solamente una imagen fijada en el estanque por la eternidad. "

Sentences (El leteo)

MISS YOU

"Ven a mi pecho, alma sorda y cruel,

Tigre adorado, monstruo de aire indolente;

Quiero enterrar mis temblorosos dedos

En la espesura de tu abundosa crin;

Sepultar mi cabeza dolorida

En tu falda colmada de perfume

Y respirar, como una ajada flor,

El relente de mi amor extinguido.

Quiero dormir! ¡Dormir más que vivir!

En un sueño, como la muerte, dulce,

Estamparé mis besos sin descanso

Por tu cuerpo pulido como el cobre.

Para ahogar mis sollozos apagados,

Sólo preciso tu profundo lecho;

El poderoso olvido habita entre tus labios

Y fluye de tus besos el Leteo.

Mi destino, desde ahora mi delicia,

Como un predestinado seguiré;

Condenado inocente, mártir dócil

Cuyo fervor se acrece en el suplicio.

Para ahogar mi rencor, apuraré

El nepentes y la cicuta amada,

Del pezón delicioso que corona este seno

El cual nunca contuvo un corazón. "

Algun parecido extraño...?

"El nich"__________________"El zapata´s party"

Unos pequeños nietzsche(sesillos).


Chale les quitan el cerebro.

Mi entrada al periodismo gonzo...

http://www.mesicangonso.blogspot.com


y otra masa interesante....

http://www.el.roten.esgay.com

Sangre en la leche

Demasiado brillo. Eso pensó M mientras le bajaba a la perilla de la estufa cocinando tarde, así era ahora, al abrir y cerrar de la alacena, ahí estaba h sin titubear, o M para h ,al fin no había pasado tanto tiempo después de la gran noticia. La de h.
¿Ya quieres comer?- pregunta obligada de M, nunca pedida por h- “siempre serás mi pequeño por más que ahora mis tetas estén muertas”, pero ésta afirmación, mas bien un triunfo de ella, más bien el de su pecho, vacilaba entre la metáfora y la metafísica al contacto del jabón cuando regresaba ese viejo, caluroso olor a whisky de baraja y baile, de bailarinas, esa grande ventana que asfixiaba en la grande casa que aún así poco abarcaba, quizá el movimiento de la familia por ese gran cuadro, el silencio de los tenedores, el murmullo de la idea de mediodía y el grito a solas mientras tallaba la ropa, mientras la lavadora descompuesta y mientras el refrigerador un tanto vacío, un tanto lleno, según quien coma, mientras coma; el gran plan , las cajas llenas y sólo no retractarse ahora que P venía haciéndose débil y más ahora que h entendía las cosas, madurar era dolor, dolor era elevarse al cielo, dirigirse al siempre azul de los planes, del mar, h sabría después la diferencia de esa metafísica que amó y desprecio en M, P seguiría viendo a h, por voluntad de P, por obligación de h, para tranquilidad de M-después serían las caminatas por la avenida, las gaviotas que le mostraban orgullosas el soplo coqueto del aire y en el fondo la bahía, esa bella vista en un pueblo de vouyeristas, de sandalia y pantalones cortos , de hoteles con largos pasillos y marisquerías llenas, de ventanas medianas, el libre ir de la mano con el tipo de cabeza literalmente brillante, de cabellos blancos y cigarrillo antiguo, voz gentil, p sabía el valor de firmar en blanco, el peso turístico de las trasnochadas, del gourmet y la sobremesa, una vida fresca cambiada por la irreparable muerte de su madre (m?), el olor a boutique por el del panqué de mantel sincero de la apartada casa que poco visitaba aún después de su ultimo divorcio, a p no le gustaba hablar de eso, sólo cuando quería dar un fuerte consejo o robarle un poco más a h lo mucho que aún respiraba M, de lo que a p le quedaba poco, el suficiente para una colorida tumba, mientras volverse niño a toda prisa ya no costaba trabajo, bien lo supo cuando lo de la próstata, cuando lo del gran plan. Bien lo supo, bien lo sufre concluía M que se miraba ante la indiferencia del espejo y el seguido secado del escaso pelo, la metafísica siempre triunfaba, ya h le había explicado la diferencia entre los libros de baño y los de lámpara, ya h se creía H.

Porque M ya sangraba al amamantar a h…

No quiero recordar ni conocerme.
Es suficiente ver esto que somos.
Basta para vivir Ignorar que vivimos.
Vive lo que vivimos cada hora
Y al vivirlo lo muere con nosotros:
Cuando pasa, sabemos
Que nosotros pasamos.
¿Mas qué sirve saber que lo sabemos?
Sin poder, nada vale conocernos.
Mejor vida es la vida
Que pasa sin medirse.
Ricardo Reis.

Primera parte (de una novela?...bah)

Se diò permiso de volver, el acuerdo tomò tiempo. Todo aquello que no eran sus libros, su guisqui barato y de vez en cuando el vaso vacìo con Petrucciani y esas conciliaciones ( la paz, dulce aroma a vino), era monotonìa y sufrimiento, no en una cadena lògica, sino fantasmas verdes y pegajosos que incluso despues de estar en acuerdo para sedarlo de miedo en miedo a medianoche, lo visitaban con agenda distinta.
La monotonìa llegaba avisando (y aùn), le hablaba temprano con el frìo y la densidad de su cuarto, por eso nunca leìa ahì, pero ese era el sufrimiento. Ahora lo importante era levantarse y el periòdico, leche en el piso y los movimientos secretos del minutero,el sonido de tv a las seisymediadelamañana con una guerra mundial en puerta y la premoniciòn de la revista matutina...
Te causaba diversiòn (pero ese serìa despùes tu fantasma, esta vez nada pegajoso mas bien agua suave) y el sufrimiento dormìa debajo de tu asiento comenzando a susurrarte al calentar el motor y comenzar a planear la obligada primera vàlida y responsable (segùn la tradiciòn) nociòn del dìa.
De pronto el añejado pensamiento que se escapa entre ese primer fantasma del dìa te recordaba una buena tècnica artìstica, tu aunque variada biblioteca no se consolaba de ignorala. el monòlogo en tercera persona te habìa ayudado con tus escritos y con tus catarsis de fin de semana, de resaca premeditada.
Pasar tarjeta, la jeta clavada en la lista de responsabilidades, este tipo sì que sabìa jugar con los espectros (los conocìa, se vanagloriaba de darle navaja al cuello de la psicologìa), ni el estofado de mediodìa con su (lo que sea) lo regresaba al buen tipo mañanero de nociones ordenadas, de virtuosidades (por la bendita mùsica) olvidadas, de razones conciliadas. De perdones de etapas depresivas.
El sufrimiento podìa esperar, los amigos de trasnochada eran algo asì como la presencia del espìritu secreto, ese que se mantenìa constante antes de la seducciòn, despues del ultimo trago, antes de lo inevitable, despues de lo inevitable.
Y ya la tènica artìstica de algunas nociones mañaneras y sueños explicados con Freud en el lonche de mediodìa funcionaba (siempre miraba el reloj antes de sentenciar, antes de obligar a la memoria a dejar las improvisaciones para empezar a mantener el orden) como si la literatura fuera la puta esquinera de la ciencia, como si Freud y como si Einstein tomaran cafè en el sueño de algùn judìo-alemàn, de algùn hebreo nato.

Ahi estabas anoche entre el capitulo 22 y el chocolate caliente.
Es una noción que se pulveriza el pensar y concentrarse en la imagen, un amanecer, tres acordes para preludio de nuestras confesiones, el pensar estar vacíos despues de.
Se me acaban las preguntas y eso parece ser señal de otoño, creo haberme dado un golpe que me deja una nota, parece ser un violín, a veces es mi viola, otras mis palmas resonando en mis piernas, creo ver como se deshojan poco a poco los argumentos para ir agachados y somnolientoshasta al fin de año. Voy suavemente arrastrando mis manos en la tierra, ya busqué verdades en el mentiroso azul, en el sabio verde que trasluce un suave boreal que me deja tranquilo, algo así como la flor de lotto en el yoga. He rebasado mi capacidad para enamorarme de lo que parece ser bello, a veces me cuesta tomar un libro y desojarlo y quemarlo por no tenerlo en un estante, otras más un extraño ruido en la cabeza baja por mis brazos y por primera vez en mi vida (extraña temporada) quiero comer rosas, destruir lo hermoso y lo estetíco, las banales platicas sobre cultura y las poses de estos wannabes, me engaño y vuelvo a practicar la vida normal, busco el sentido y despues me ciega un estallido de risas.
Y otra vez viene el signo de la duda a joderme como siempre.

En la mañana

pues regreso, llegue tarde a mi clase (730) y no me dejaron pasar, un chocolate caliente, un cigarro (aunque tos) y a disfrutar el cielo de aquí, es lo mejor de amanecer, no es aquel cielo gris que nunca ves porque sabes que será un fastidio jugar a sorprenderte; aquí el sol avisa con tiempo para esperarlo, el cielo enrojece en el horizonte y luego mas tenue cada vez, naranja, empieza la noche a despedirse, adios mi querida noche, el amarillo y luego el azul, ese azul de sol cariñoso que mima a los tempraneros, que no sorprende a destiempo con nariz tapada y la cruda en toda la pieza, olor a mentira; el cielo de aquí es una fantasía , le dicen la ciudad de los angeles, parecen algodones de azucar , de un estirón y llegar a rozar el frío de las alturas, mejor no voltear por mucho tiempo, distrae demasiado la atención y uno puede ceder al tiempo azul y olvidar que entramos y salimos de puertas de madera, de cirstal, de acero.
Lo mejor de levantarse temprano es la misma de acostarse tarde, hay mucha gente que duerme aún, que va con los ojos medio-abiertos-aguantando-el-frio-que-estimula-esconder-la-sonrisa, uno cede, uno sabe el sabor de la mañana, de la ilusión del ciclo que comienza, el sueño es lo unico que nos hace sentir la diferencia entre la vida y la muerte, de la mañana la vida, de la noche la dulce muerte, la oscuridad, vuelta al origen... y de regreso, la alarma.
La boca amarga parece insoportable y la clase de siete la mas jodida mentada de madre, valiendo madres si la maestra hoy trajo falda, si es el gordo que sirve cafe por un poco de atención, aguantando, un cigarro es lo mejor, si, sentir el aire entrando en tu boca y con desdén soltarlo a la mañana , como poderoso de no regresar a casa, a cama, a sueño, subir a recostarte a las nubes.
Insoportable la mañana de la cama, de la ausencia de tus huellas, qué groseramente hablo de ellas si jamás las he sentido, ah la imaginación, mi ultima esperanza, rebasas mi fe y mi confianza, te llevo en el pecho cambiando los días, puteando los paisajes, sirviendome el mar en el vaso, escupiéndolo a los ríos, haciendole cosquillas al sol, maquillándolo sentado en laureles de eternidad, de incuestionable omnipotencia y de común denominador entre el triste cielo gris de tu ventana y ésta, tu vista favorita.
Insoportable entregarse el río que corre llevándose a la diáfana noche todo aquello que no haré hoy, rellenando lo sueños de agonías secretas, de risa nerviosa, de aire puro, el de tu pecho, el que escucho musica celosa, salvaje, turbia y misteriosa, tanto como la, como la, como la imaginación.
Y te vas en las alas secretas de la mariposa, de primavera de todas ellas, de su polvo y su coquetería, me levanta la ausencia de tu ángel que escapa antes que despíerte ( a veces creo que todo esto es a propósito), y a mi que me queda...?,solo el dulce estirarme por toda la cama como un gato que se expande en un rincón de la casa , se enrolla, se da vueltas ojos cerrados y pies tensados, esperando, esperando la mañana de placeres, la vista suave y la mariposa que se queda, el ángel que vive en la casa, que se baña con mi jabón y se seca con mi toalla, come antes que me de hambre, se vuelve agua y me acaricia en la regadera y se burla porque sabe que no puedo mas que tener eso.
Cómo acabar si esto no ha empezado, como decirte de los días y las noches y las caminatas y la sopa que vomito en secreto, los escapes, el reptil, el gato que nadie ve , que nadie escucha, me ando cayendo de los tejados de las casas, lloro por el agua que cae en mis ojos, no de infelicidad, no de tristeza. Huyo mas lejos y húmedo y temeroso, cuando se vuelve violenta la palabra, la poesía, sacudo y aún así , muero de frío...
Aire de la mañana, silba, silba!

La isla

Haber caido ojos al cielo, un ave picando mis ojos y desgarrando mi boca, y entre los árboles otoñales los curiosos se rascaban incómodos distrayendo la atención sobre mi sangre. El misterio era encontrar al salvador , al sádico y a la víctima... Visiones de un sueño eterno , que no acaba, que empieza en lo más hondo del miedo crepuscular, estupidas frases para estupidas cosas, arriesgadas metáforas de la sangre, una sustancia muy peculiar..."presente recordado" si asi lo quiere la metáfora. dEJAVÙ de lo que va(mos,n,) a ha cer...nadando contra corriente, golpeando el tiempo y los paìses y la lògica y las matemàticas y mi clase de cuatro y emputado, tristemente emputado por matar la traiciòn, por sacarle los corazones a estos spacemonkeys que aun encuentran paz y paciencia en este cielo engañoso y burlòn de nubes de borreguitos y sueños de tv, quisiera ver correr esos rìos de sangre, "como en los viejos tiempos...de todo o nada" dijera un curioso personaje que muere por el amor de una noche...de una amiga....de una mujer. Quisiera a veces dejar de hablar tanto y escribir mas, solo para ponerme un poco de-acuerdo-con- el-silencio y con el techo de mi cuarto, volver una y otra vez a nalguear a mis demonios, darles de cenar, las platicas de siempre: con el baco, con paco, con vaquero, con claudio, con klaudio. Y claro , con los demonios de ellos, de ella, los que duermen en mi cuarto; saber de cierto que si un demonio entra a la casa, nunca saldrà, yo lo sacarè a pasear, pero nunca saldrà. Continuando con la metàfora: Uno de los curiosos estaba en la jaula, si las mil y una noches lo permite era la jaula de oro...fetichista...sàdico...vouyeur...violator. Me es dificil morir con testigos. El misterio aùn sin saber terminar, es encontrar... La poesìa aùn me sigue despertando en dìas malos , en dìas sin ellos, sin ella. Aùn el desayuno- el vòmito me siguen pareciendo graciosos, peculiares, como si nunca, como si toda la vida, como si ...estar sin ella tiene sentido, estar toda la vida con ellos-peregrinos de hacha y palabra, morir juntos en un orgasmo, en un aviòn que cae al mar para salvarnos en una isla cargada de verdades entre verdocidades, o llegar en el barco ebrio de Rimbaud, llegar al paraìso de tres para entrever en las costas la sangre de traiciòn , despues de haber burlado con èpicas al mar. La flor mira al cielo porque...la isla sobrevive entre las bravas olas sempiternas, entre totems y gorilas, entre salvajes de corazon de mar, entre sueños escurridos de playa virgen y paisajes pintados con brocha eterna, que hasta el mismisimo pinche dios (d) se esta cagando de la risa sin saber por què...me gusta creer que le picamos el culo, los tres, ella, yo, mis sueños, el sueño de el, de ella , el mio, el mismo, el de todos, loco amor de tres, de dos, de uno. De nadie. La ventana que tengo aquì ya vìo como la forma de las nubes tumbò la cortina, no se si eso significa que algo va a entrar por la ventana o yo tengo que salir por ella, la misma duda que tengo desde que los conozco, desde que la conozco y desde que me conozco un poco màs, que deberìa hacer...? pregunta idiota progresista, como si pudiera, como si pudieran, como si esto se pudiera abarcar , los poemas geogràficos, la paz del muelle, el dolor del clavado (siempre hay miedo cuando tu cuerpo se dobla, màs para entregarse a las verdades del mar) y de la posiciòn fetal en la cama, la almohada entre las piernas y mojados y escurridos sorprendidos por algùn curioso trepado en el àrbol , testigo de nuestras dulces muertes de la mañana, al despertar y ver que ha sido lo mismo, lo mismo que serà mientras estemos aquì. Miedos abrazados con la fuerza de la hinchadez, del coraje y de la furia por no saber que hacemos aquì. Yo no avanzo. Este rìo que corre es el ùnico poder del universo revelado, un arcano màs para tener la libertad (ahora si es la libertad, por lo menos lo que hacemos de ella) de dar el salto, tan pequeño, tan osado, ¿como cruzar el rìo entre puentes volados? o hacer poesìa sin morir, sin el breve engaño...? como llegar al paraìso sin miedo de perder el dolor de seguir pensando...? de seguirlos, de seguirte imaginando...? occidente...?...grecia...?...electra...?...ella...?....tu..? dònde estàs...? a que geografìa arrastrarè mis filosas uñas por la tierra...? para cortarlos...? para abrir la tierra otra vez...? El misterio es encontrar al salvador, al sàdico y a la vìctima. Ellos se imaginan en una isla.

Todos necesitamos pruebas

Me preguntas que hago y mano vuelta te digo que ando-estoy-voy leyendo Cortàzar:
I
Cada espacio en blanco,vacìo e ignorado me habla con fuerza,
me grita y martilla mi sien favorita(la de filòsofo) .Me ofendo.
Sigo leyendo.
Cada o se dibuja como el centro de tu cuerpo,
veo tu sudor impregnarse-resbalarse en y por la ventana que me mira como contorno de estas
letras que sostengo en el aire.
Sigo leyendo. Lluvia.
II
Luego las ruedas, sìmbolo del progreso. La perfecta o,o sonido,o nomatopeya,o mito,o historia, o
tiempo, o ciclo, o perfecciòn,o eternidad, o dios, o movimiento, o acciòn, o verbo, o opciòn, o
màs alla, o gran pozo, o universo, o tu boca. Tu ojo pequeño. El o tr o.
Busco tus piernas en la otra pàgina , la o ombligo, la o rueda, la o deforme que me das en
camposanto de peces floridos. Flor de pez. Sabor a rìo. Te escondes en el cono que reluce tus
piernas, busco tu ropa interior y la lògica de ello.

III
Fantasìa de ser aquel que bese tu rodilla adolorida,
que desquite los momentos pagados con sangre get out of my veins
y con sal en mi lìbido, en el hipotàlamo, en la mèdula.
Esperarte cafè con leche en la puerta que te ve salir
y entrar y jugar con las formas, contigo.

IVLa mancha en la pared que quisiera quitar para mantener la esperanza,
nuestros juguetes rotos esperandonos paseo en bici keep raining
allà donde nadie nos encuentre,
sombras de luna informes dibujando miròs en el lodo,
manos removiendo la tierra de nuestros cuerpos, de nuestro esqueleto
cansàndonos a fuerza de sueños de cama , de algodòn ,
lodo de sudor y lluvia en tu màscara y lluvia baja por mi nervio siàtico,
hasta el ano.
La luna me mira celosa, sus jugos y este frìo luminoso
me dicen que te entierre.

Sigo leyendo para...
V
Y sucede que me asaltas. Solo tengo mariposas en la bolsa.
Te las doy, final feliz. Te vas tranquila a verlas irse de tus manos,
tiempo en la bolsa, palabras que pagan tiempo,
no money no words! no words no love!
palabras para sobrevivir.

Y al tiempo que me dejas voy bajando pàrrafo en mano
y tù, niña del universo, tocas a la puerta,
las que te ve salir y entrar y jugar
y yo sòlo cierro el libro no words
como ataùd.
VI
Sigo leyendo para...sigo leyendo para...
Y lo sè, giro la perilla y lo sè, abro la puerta y tu sonrisa
me hace amar el dìa otra vez.
Y lo sè, y tu figurilla-extraña-hija-del-primer-grito me toma y lo sè:
la verdad la noche el dìa la luna los nombres las sombras y la poesìa terminan en mito, y renacen
cada vez que te pienso y que sales y que entras y que juegas con este dios personal y creo que
se van los nombres, las cosas se alejan contigo
in the beggining was the movement
VII
Pues tu le das esperanza a mi poesìa
llevas los caballos a las colinas, desplazas la mùsica en espacio,
espacio en presiòn arterial, arteria inflamada, angustia de Boudelaire, degeneraciòn, decepciòn,
deseo,casi siempre es lo mismo.
Mi animal de luz que tanto preguntas, porque..., por que tu?, por que todo?, me lo dices, te
contesto:

porque a pesar de que la verdad es amarte mi amada,
todos necesitamos pruebas.
(¿Puedo seguir leyendo?)

Tormenta

Vine a lo mismo otra vez y mírame aquí, tan , tan ridículo que me divierto solo de estar mojado por el viento pesado, por el soplo de agua de esta tormenta.En ciegas espirales mi universo se despliega y me devuelve la imagen de una ridícula nube, la de la ultima metáfora del día. Hoy es un ,mmm ha sido un día muy oscuro, no salió el sol, hoy no lo saludé, ni tuve el tiempo para buscarlo tirado en el pasto , no se si debo creer que esto se explica pensando en que lo veo todos los días, quiza por eso, Tú , mi amada luna, me abrazaste hoy, en la tormenta.
Camino ciego, mis pies parecen tener ruidos pantanales, mis calcetas deben oler a pasadomañana, uno siempre mata un charco, lo desplaza rapidamente a otro charco, que es suavemente arrastrado por el viento y que sigue el transcurso de vida de una lágrima, sólo que más lenta, mas dolorosa. Así me limpio los pies cuando me paro en alguna puerta, viéndome muerto despues de todo,al dejar de ver mi extraña pintura corrida, payaso triste. Levanto mi flor marchita junto a mi sonrisa fingida para poder sudar en secreto, calentarme con el desprecio del ave que me burla y que se funde en el viento. Así estoy seco.
Y estarme secando aquí, con los lentes "lindísimimamente" empañados, me recuerda que prefiero el sudor frío de tu ausencia allá fuera, del secreto que nadie comprende, que a todos molesta, que a nadie le importa...sabes?, en verdad disfruto tanto esto, es la paz contigo la forma mas peculiar de mi existencia, una larva maldita se come mis dedos, así que debo seguir escribiendo antes de acabar dictando ordenes a un viejo ejército chino fantasma. Antes de que mis escritos vuelen entre propaganda y temor intergaláctico, habré sangrado la hinchazón de mis venas de no tenerte por callarme. Los he amado. La idea de ustedes. Solo la idea de ustedes.
Vivimos en el algún de un extraño lugar, lejos de aquí , lejos de todo, el silencio es lo mejor del sOl Y lA lUnA, no necesito decirte nada, quiza por eso somos perfectos, por que no podemos estar juntos. Porque quizá estas palabras se esconden en algun cajon o tal vez dejaste abierta la ventana y ahora esto lo lee otra curiosa que busca la vida hasta en el suelo, y de repente me vuelvo el anónimo , el todo caminando por las partes. La suma de nada. La puta de todos.
Tormenta que en tus dedos me disuelvo, a quien desprendo esta hoja para llevarla lejos, hasta ella, que la luna aparezca otra vez hasta que la lea, hasta que la sufra, hasta que abrace a mi sombra. Hasta sentir el susurro de aquello que no comprende, de aquello que padecemos, regálale la marea, a esta dulce mariposa que se enerva volando en este mar que nos separa.
cAYÓ Una gota del cielo en mis ojos. Mi esperada tormenta...solo sonrío.

Pobre poeta

Se está mejor at home
Cortázar

Se zampa el sufrimiento de escoger la fruta mas podrida,
la prohibida,
la serpiente va subiendo por las piernas,
mordiendo el sexo,
y luego la masturbación mientras nos bebemos los jugos de lo incierto,
del remover las hojas en los arboles,
del misterioso aire que arrulla en esas noches donde la felicidad es estar muerto.
Queremos vomitar en el otro
que contemple el acido que se arrulla en el estómago
que se alimenta del desvelo
y de las lagrimas de no poder cagarlo todo
que todos mueran suele pensar el poeta
que se los lleve la chingada
no poder vivir en el agua
agota de a poco la forma de las nubes
so blue so blue mi triste poeta
sobreviviendo en la cascada de risas
y en la mirada estúpida
de acabar mojados
mientras la ninfa se desvanece
y cuando todos se alejan
se acerca mama con la toalla
para secarte como el niño que siempre has sido,
como su lindo pequeño.

Y al otro día te levantas y los perfiles te engañan,
nunca contemplas una sonrisa completa, de dos caras, de ojo pequeño y grande,
mama lo sabe, no salgas pequeño, te van a matar alla afuera,
y tu rebeldía y violencia solo asoman a ver el cometa y las estrellas muertas,
que aun parecen brillar, pobre de el, pensara la estrella, el tamaño de tu sueño,
niño que juegas de noche en el unico arbol de tu patio,
olvidas lo que las pequeñas lunas susurran, brillan de la esperanza maldita,
de burla concebida en tus ojos vacíos, de mentira,metete a tu casa,
no naciste para la noche, no naciste para ellos, no naciste para la tierra.
Y cada vez brilla mas la estrella
asomas a la ventana de casa para verte desde fuera
mama está dormida
papa no ha llegado
todos duermen
todos , otra vez , sueñan.
Y tu pequeño poeta de juguetes rotos,
de dulce arrebatado, te sientes nervioso, culpable, libre y culpable,
crees poder soñar despierto,
cuando duermas despertarás, te dice el árbol, ve a dormir, esta es mi casa, no puedes desfallecer en mis raíces, no puedes comer tierra en travesura, la culpa de todo la tiene tu madre y tu padre, mátalos, pero tu pequeño los despiertas en la mañana ,
tu estas muerto porque vives en sueños, abres el refrigerador y tus padres comen espinas y sangran mientras te dicen te quiero, mientras se ponen y quitan la máscara,
mi familia, mi familia, dulce pequeño, no estes triste, puedes estar aquí, tu elijes.
Quiero entrar en todos.
Quiero que se beban mi sangre.
Y al otro día, al tercero, lo sabes antes de morir, no puedes quedarte en tu cuerpo...
faltaba música, faltaba música a nuestros sentidos, contemplas al genio y al príncipe en su muerte,
olvidaste que el poeta nunca sale de si.


k

Los musicos ciegos

De los músicos ciegos
el ritmo estático, el movimiento de los transeúntes.

Música encarcelada, liberada en la caída de las monedas
que trazan el ritmo de la voluntad de los días de otoño,
pariendo el dolor y la emoción
de rendir tributo a nadie.

Freaks urbanos que pintan su ausencia
mientras toman café con leche
esperándose en el lugar de siempre
siempre que cada acorde sobrevive
a los pies que sin saber a dónde…ni hasta cuando.

La carne de los ensayos que se enciende
en el rápido caminar del público
que no imagina las butacas invisibles, vacías.

Llevados a un carnaval pintoresco
en el añejamiento de sus maderas
por las venas que repican
aquellas ligeras manos lavadas de folklor

con el gusto natural de existir
mientras sus allegados imaginan
cavan en secreto sus tumbas
para aligerar el dolor
para seguir el curso de la gran ciudad:

el de ir y venir entre puertas y calles en sepía,
fotografías viejas
apestadas en un cofre perdido
herencia de abuelos olvidados.


Al centro, los ojos que no se abren
que se arrullan de manos calientes
espalda vencida
pies que se miran y esconden.
Música impregnada, resbalando en sudor
en los focos apenas apagados
de las cabezas acicaladas,
los focos de la familia.

Manos que de a poco mueren y abandonan
la pieza musical que cae
como una ola suave y lenta
hasta enterrarlos…!
Para luego hacerlos flotar en la naranja caída de la tarde.

Hastío de no poder morir
Y despertar en la melodía que evoca
lo que su inocente corazón reclama.
Y la calle, esa calle,
seguirá borrándose con el sabor del olvido,
donde solo dos pies clavados frente a ellos
con la serenidad del dejavú,
la sensación de la eterna corriente y el gran escape
empezando a ver crecer el ritmo seco
de tiempos grises y de sombras
olvidadas,
olerán la madera vieja.

Contemplando al abrir de las alas las palomas
la leche que escurren los hundidos ojos

de los músicos ciegos.

Los arrepentimientos (o el olvidadizo)

Mirar la taza de baño, el ruido de la cascada, la sacudida, la mujer, las mujeres y todo comienza otra vez, estás en ese lugar, ya tarde quizá, aunque con cuatro oscuras la noche apenas empezaba. Son cosas que se hacen regularmente sin pensar en la mecánica, se suele (eso piensa, ya tarde) escapar un poco y no dar fe de la humedad del pantalón que dos manos apuradas van subiéndose porque esa noche, esa noche, una mujer rubia y con aliento a cerveza y frituras, y unas piernas que para que te cuento, esta ahí ,estaba ahí, o más bien estaba allá en la otra mesa, ahora te esperaba a grandes tragos en su mesa, y tú, que dejaste de pensar en lo más elemental como responder el porque de la tapa del baño (como si te estuviera esperando), te estabas empezando a arrepentir, lo sabías, ella no, o , ellas no, pero tú sí y el espejo y la peinada y refrescarse la cara porque ya andas medio pedo.

Las mejillas comienzan a enrojecer (de besos pensabas) y tu crees a medianoche que cualquiera es una buena historia para contar. Dos tres cuatro párrafos encierran una buena noche, o algún poema, no, eso no, el poema no funciona en este tipo de eventos fortuitos (mecanizabas ya), groseros, en medio de una mayoría de hombres, al margen de algunas mujeres que no perdonaban, por eso su forma de bailar, pero tú no, ni ella para ti, ni la cerveza entre dos, ni la rosa y esas costumbres de amante solitario. Vienes acompañado y eso basta , eso es razón suficiente.

Y al ritmo de un yoyo, besas el suelo y no puedes enrollarte, porque tu compañero de tragos y de momentos esa noche te andaba lanzando al piso para mirarle las piernas, como si en cada mirada de la botella brillaran, te hueles a discreción las axilas, sabes que te ven , pero no te importa porque no te pareces en nada a los tipos de la otra mesa, que por ver a la rubia acabaron rodeándola y ella (dando fuerza a tu arrepentimiento) cedía, porque ceder siendo sociable es mas bien una disculpa. Y tú ya te la sabías.
Lo que nunca supiste es que no te quería dejar ir , ¿acaso no se paseaba como gato en la casa?, pero es parte de la mecánica del lugar (ahora lo pensabas mejor) y su música y diez tragos más y a esta mujer el aliento la traiciona y todo lo que sigue. Aquel ya la tenía sentada en las piernas y tu no necesitabas eso, el vouyeur funciona, pero por una puta razón que comprendías, ella estaba encima de ti, y te gozaba al verte por tus torpes juegos, te dijo que la salvaras , que hicieras que se fueran todos de una vez, ah pero tu eres hombre muchachón y para aquello que pida una mujer que requiera fuerza asistes ensalzado y arremangándote: disculpa, viene conmigo, mmmm (y se te fue el nombre), vámonos (pinche vieja pensaste ) mientras la tomabas del brazo, recuerda que se la quitaste a cuatro borrachines envidiosos, ellos si que saben mamarse, consolarse después de una noche seca.
Otra vez despidiendo el agua , lavarte las manos, ya estabas arrepentido, pero uno sigue y sigue hasta que alguien, hasta que algo.
Comenzó el típico juego de la seducción para lo que la rubia comenzaba por jugar con sus dedos en tus piernas y viéndote como un niño que acaba de volver, el caso es que eso había pasado hace ya mucho tiempo y regularmente si vomitabas, nadie se enteraba , ese no era el caso, tu estabas de pie y lo mas seguro de lo que te colgabas en la noche era tu helada cerveza y tu disco de pastorius que podías en ese momento llorar y sonreír y saltar y llegar dormido a la clase. Sabías el contenido altamente idiota de las palabras de la rubia, pero el caso era consentirla, tu no querías llegar a la posible parte de sus lágrimas y de su ex y lo que no te corresponde, aunque el peligro se fue al margen del lugar, con los tipos que te rodeaban, saben que eres una bestia, y más con una rubia, por tu estúpida y bien celebrada condición de animal.
Todo iba bien, el arrepentimiento se había ido, pero tu te olvidaste, algo se escapo de tus manos, algo había en sus ojos que no avisó, ni siquiera profundidad, no era eso, eran los ojos de una mujer trapecista, que no te buscaba, que se quedó en casa de sus abuelos nerviosa en las piernas del papa de su papá, y con una mano segura y un cuerpo tembloroso jugó contigo como si fuera un niño que aprende sexo con una muñeca de trapo, ella recordaba esos episodios , el calor de las piernas, su inexplicable deseo de seducir sin razón, la mano del abuelito que todavía siente en cualquier lugar , todos los días, mostrar las piernas tiene sentido, siempre lo tuvo, y tus temores debieron tenerlo , pero no, los temores se guardan hasta que se olvidan, y los tuyos, te arropaban y otra vez el bar y otra vez la mano, quizá eran las caricias del aire, tu más fiel amante, lo que te daba permiso de cruzar las piernas y ponerte tan ebria como miradas sobre ti hubieran , bailar hasta el desayuno en una cama cualquiera, lo veías y le preguntabas al tipo que querías que te salvara, le preguntabas, del tamaño, es lo que vale, de las medidas y los promedios y todo aquello que puedes llegar a creer para después engañarte, para levantarte temprano, tomar la billetera y salir , pero cuidado, ya algunos te habían golpeado. Hoy podía ser la ultima noche, pero no, su mirada de niño te daba seguridad y ahí estaba el ultimo estúpido de la tierra.
Esa noche ibas a encadenarlo y lo sabías, pero tu vomitaste , regresó el recuerdo y el conteo de las cervezas mientras ahogada y mientras el arrepentimiento y todo aquello que no vas a cambiar hermosa rubia, ganas de salir corriendo , tus manos que no evitaban la presión que venía desde tu estómago y te apretaba la garganta, uno se arrepiente despues de haber comido y bebido tanto, a ti solo te quedaba exhibirte ante los tipos que se burlaban de tus piernas ahora, pero el infierno regresaría mañana temprano y ver que no estás muerta, que no te ha llevado la chingada, tu abuelo te estaba esperando, aunque muerto. Recuerda que mataste a tu abuela del susto, pero espera que yo no soy tu abuelo, quizá tu mejor amigo, sólo me queda contarte, hablar de la lástima de una salta bares, una saltimbanqui triste, con unos ojos extraños , vacíos, sin alma, que hacen que uno se olvide, que tu te arrepientas, que él pueda escribirlo.

Azul y verde o quien sabe porque escribí esto

Buen día para dejar mis recuerdos versión polaroid en lenguaje html en esta pantalla azul (es extraño, pero el azul es un color universal, word, internet, e-xplorer, la web ,el fondo de pantalla, el mundo, la palabra , el nombre y despues me siento en medio, quizá estoy en la orilla del barranco pero me siento enmedio, tibio, aclarado, ingenuo, nostálgico) y llueve y es cuando miro al cielo, quizá por eso el cielo, o mas bien ,quizá por eso la nostalgia, y el verde ya no es esperanza, recuerdo de a poco un poema: "las tinieblas verdes", ya sabrás de quién era el bosque, el bosque al crecer se autodestruye,la naturaleza (por así decirlo) es mas violenta (sabia es un término,tal cual, y sabio huele a verde, a tortuga), se suicida (aunque no es la forma de decir esto),acepta su muerte, space-monkey, así de tibio a caliente y a frío pasando por cocido al vapor y asado de espaldas, rostizado en jugos,el brocoli, el cilantro, la bandera,chile,mole verde (?),el chayote, nopal y sobrero,somos descarados en el hecho de nuestros colores,el trapo del lunes de honores bailando mirando a lo lejos , quizá a sus putos héroes de mierda que bueno, batman estrenó ayer ¿ya la viste?,mínimo tiene pasado, bandera los lunes, mi uniforme de mierda, verde-pepino-verga-vena-vert- venda-vergonia la reyna-verdad-sabiduría-verdura-genio-creo que el brocoli nos hace mas inteligentes, de por sí se corria el chisme a nivel padrinos,pues a mis padres no los educó la tv, la verdura desarrolla,un viento boreal tira la fruta(pero estas distancias entre el azucar y los demás merece años) podrida como moretón en el corazón,levanta las manos, corta los brazos de la mandragora, see the light...o
Iluminación:
Al ver el horizonte, o azul o verde, o tierra mierda, pues la luz es solo un decoro,en el bosque, envuelto en hojas podridas, antes sabias,pues el mar evaporado no resbala sus nubes en las ramas, las tinieblas verdes, y poco a poco voy entrando en el bosque, mítico, un caballo mascando mis dedos con esos dientes son filo, como las antiguas espadas, la fuerza de la caída, del peso sobre mí, horizontal-vertical, vertical el peso, horizontal la lluvia, la lluvia que me hace doblar mi cuello hasta reformar mi esqueleto, arquitectura del alma, capricho de la ciudad, muerte del bosque, y ahora aquí siendo pedazo de historia, la lluvia horizontal que nos resana la espalda, cada gota una justificación que nos tira al suelo hasta hacernos arrastrar a la tierra, panteones (por eso de lo vertical y las distancias, filosofía física) y humedos, humedos y fríos, seguimos parando al santo, a la vela, al árbol que no quiere llegar al cielo sino ofrecerle cabeza de gallo, greenpeace y ahora las ballenas también hablan, el mar que brama y el bosque que templa, nos separa el fuego,el culo, la espalda y la indefensa cabeza que mira al cielo buscando al animal de luz, que ganas de tragar gusanos terrenos y no pollo rostizado bajado del cielo, putas alas rotas, puta la aguila y puta la serpiente, puto el indio y puto el que lo crea.
Quizá por eso huatla, sigo caminando y causal (casual) mente aún no encuentro a luigi, ni al koopa ni a las plantas carnívoras, pero mis pies de rehén me anuncian dedos en mano que no tengo que decir nada, buscaré mas esqueletos y sólidos, me alimentaré de polvo de sueños, y de dolor letárgico, ciertamente las finas puntas de las ramas apuntan a mi pecho, y más adelante logro ver algo, aún no se qué es...los dedos del bosque.


AZUL


VERDE


CAFE

...azul, de cierta forma y vanidosamente azules, romanticos, blues y jazz y orquesta y experimental, sigo empezando. Empiezo. Punto y aparte.Verde, sano, sabio, soberbio, pero ya un poco cafe, como la mierda después del cigarro, como el tronco y no como la hoja, verde o blanca da igual.
No tires tu máquina por la ventana, tírate con ella.

Hombre de ciencia

A Roberto Aguirre.


El falso azul del agua, el del cielo

el de la ciencia
el del poeta.

El se ríe en un sueño, el poeta,
viendo ver correr detrás al hombre de ciencias,
de teorías,

el hombre de ciencia sufre al ver despierto,
al poeta que se va…

a dónde?

Responde el ciego:

“El que ve dice:

¡Ojalá nunca!


El que no ve:

¡Ojalá siempre!”

Llevan ya varios sueños sintiéndolo, penséndolo, el espíritu profético:

Que triste estar en el cielo, nunca podremos ver más arriba.